Estava a ler “Poesia” de Manuel Alegre, subtítulo o “Livro do Português Errante”, e deparei-me com este poema…
Um livro escreve-se uma vez e outra vez.
Um livro se repete. O mesmo livro.
Sempre. Ou a mesma pergunta. Ou
talvez
o não haver resposta. (…) – excerto do poema ‘Um Livro’ de Manuel Alegre
Terminei o segundo rascunho d’Os Metamorfos.
Até podia começar por lamentar o ano difícil que tem sido, ou por dizer que ainda faltam (sabe Deus) quantos rascunhos até eu ficar satisfeita com o resultado deste projecto, ou o que me fez continuar a aparecer para completar este texto… ou que era suposto tê-lo terminado ainda no decorrer de 2021.
Relembro:
Um mês, um tema. A dia 1 de cada mês de 2022 é lançado um tema, inspirado nas 12 leis do carma, sob o qual iremos construir uma curta obra de arte.
Aviso: Este artigo contém opiniões pessoais sobre a morte e a morbidez, uma opinião sincera sobre a obra supra-citada, a ligação a alguma ficção escrita por mim, excertos deste livro e um vídeo muito especial.
Sempre senti uma espécie de deslumbre poético por coisas relacionadas com a morte.
Há um enorme movimento associado ao controlo do consumo humano.
[Situação que ganhou uma expressão nova em 2022, pós pandemia e com a guerra a decorrer nos limites da Europa, a provocar dificuldades acrescidas nos fornecimentos.]
Quantas vezes ouvi “Devias escrever isso. Dava uma boa história!“, quando tenho a infeliz ideia de partilhar coisas que me aconteceram durante estas minhas, relativamente curtas, décadas de vida…
Não o faço. Não de forma pública. Não em não-ficção. Guardo-o para os meus botões, ou diários, como é o caso. Guardo-o para as poucas pessoas em quem confio. Ou, guardo só para mim.
Durante décadas, a melhor forma de uma banda de música fazer algum dinheiro era, em bares de música ao vivo, tocando versões de músicas conhecidas do grande público.
Isso, ou tocar em casamentos.