No outro dia escolhi ver um filme que, apesar de já me ter cruzado com ele nas sugestões, ainda não tinha sentido que pudesse ser interessante. Esse foi o dia que dei uma oportunidade a Enola Holmes e, não tenho arrependimentos.
Enola Holmes surge como uma espécie de legado do Sherlock Holmes o que, por um lado, indica a habitual regurgitação possível de material existente e, por outro, indica um tipo de histórias que me cativam.
Aviso que este artigo contém uma sugestão literária, uma opinião pessoal sobre a visão das histórias de amor, as coisas que procuramos numa história (adaptado de John D. MacDonald) e uma celebração do amor que temos pelos livros.
À parte todas aquelas considerações mais, ou menos, cínicas sobre o Dia dos Namorados, hoje é ocasião para celebrar o Amor.
Costumam ter aquela sensação de “tantos livros e tão pouco tempo”?
Por vezes, sou confrontada com essa emoção (e ilusão), em especial, quando entro numa livraria. Suponho que seja a minha consumista interior a exigir especial e prolongada atenção.
Há anos que penso nesta história como uma das minhas favoritas de todos os tempos. Porquê? Tenho vários argumentos e muitas suspeitas sobre os motivos…
A minha cópia deste livro é de 2002, a 19ª edição. Não sei precisar quando o li pela primeira vez, mas foi, claramente, a seguir a 2002. Li-o nos meus 20’s e cativou-me desde a primeira página, quando comecei a perguntar-me para onde poderia ir uma história destas.
Sabem aquele sentimento, quando acabam de ler um livro que vos transformou o modo de ver a vida, e não sabem muito bem como continuar depois disso?
Não senti nada disso ao terminar este livro. Não o senti porque este livro, e o que ele me mostrou, não é um fim em si mesmo.
Quanto de credibilidade se perde quando se é mulher? Quantas dificuldades se encontram quando se escolhe ver as coisas por outro ponto de vista? Quanta legitimidade se destrói quando se escolhe tirar a própria vida?
O que se retém de Virginia Woolf como conhecida escritora clássica, a princípio, seria “Mrs. Dalloway” e, a seguir, o suicídio. Foi o que eu retive durante anos. Talvez tenha sido por isso, por puro desconhecimento e comichão que alguém possa tirar a própria vida, que levei tanto tempo a ler uma das obras mais relevantes de/para uma mulher que escreve.
Não sei se já vos disse, mas… gosto tanto dos escritos da Anne Lamott.
Sinto sempre que pude beneficiar da experiência de vida de alguém tão imperfeito como eu. Que não se esconde atrás de falsas imagens públicas. Que aceita, ou faz um show quando não aceita, as realidades da vida.